Manchmal blieb er plötzlich stehen. Dann wussten wir: Jetzt gibt es etwas zu entdecken.

Ich sehe ihn noch heute vor mir.

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Neben einer alten Fichte kniete er sich auf den Waldboden.

 

Wir drängten uns neugierig um ihn. Zwischen Moos und Fichtennadeln wuchs eine kleine Pflanze.

 

Knabenkraut.

Eine heimische Orchidee.

 

Ich erinnere mich nicht mehr an seine Worte. Aber ich erinnere mich an seine Freude.

An den Stolz in seinem Blick, als würde er uns einen Schatz zeigen.

Damals verstand ich nicht, warum ausgerechnet diese kleine Blume so besonders war.

Heute verstehe ich es.

 

Er wollte nicht zeigen, wie viel er wusste. Er wollte uns zeigen, wie viel es zu entdecken gibt.

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Auf dem Klassenzimmerfensterbrett standen Joghurtbecher, in jedem Becher eine Pflanze die wir gesammelt hatten, fein säuberlich mit ihren Namen beschriftet.

Sie warteten darauf von uns kennengelernt und verstanden zu werden.

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Draußen wuchs etwas anderes.

Unsere Neugier.

Er machte aus Kindern kleine Botaniker.

Nicht, weil wir alle Pflanzen beim Namen kannten.

Sondern weil wir lernten, stehen zu bleiben.

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Uns zu bücken.

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Genau hinzusehen.

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Er war streng. Aber gerecht.

Eine Respektsperson.

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An seine Worte erinnere ich mich nicht mehr.

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Aber an seine Haltung.

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Vielleicht war das sein größtes Geschenk.

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Die Demut vor dem Kleinen.

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Vor einer Pflanze, an der viele achtlos vorbeigehen.

Vor dem Wunder, das mitten auf einer Wiese wächst.

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Seit damals ist eine Wiese für mich nie wieder einfach nur eine Wiese.

Sie ist voller Geschichten.

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Und jedes Mal, wenn ich stehen bleibe, um eine Pflanze genauer anzusehen, kniet sich ein Teil dieses Lehrers noch immer neben eine alte Fichte.

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